Ты моя трава... ой, тьфу, моя ива(с) // Дэвид Шеридан, психологическое оружие Альянса
Мы как всегда, в своём репертуаре.
Ночью Морганчишка долго не мог уснуть, хотя искренне пытался, что порождало, закономерно, ту ещё истерику.
- Блин, ну сынок, ну что я могу для тебя сделать? Ну давай, я тебе, что ли, сопромат почитаю или канализационные сети, может, убаюкаешься?
- Нахуй, я ж вникать начну!
- Ы, ну, там котя вроде Ленина приносила... Что, тоже вникать начнёшь? Ну, тоже неплохо, может, коммуниста из тебя сделаю...
- Иди в жопу!
В итоге под утро мы читали наизусть Лермонтова, рассуждали о творчестве Гёте и поэтах Серебрянного века (умные слова вперемешку с матерными), чуть не побеждали что-то гуглить...
Сегодня. Морган мне кажет книжку, которую ему у метро презентовали кришнаиты.
- На, этот твой... я это даже выговорить не могу, боюсь вызвать кого-нибудь...
Вспомнилось из юморного гороскопа - "потому что юмор у Канта действительно способен найти только Близнец"...

@темы: родня по маразуму, Господи, с кем я живу! или хроники буйной палаты