Ты моя трава... ой, тьфу, моя ива(с) // Дэвид Шеридан, психологическое оружие Альянса
Романтичней в былые годы
Письма сыпались горсткой пепла.
Я ж стираю один за другим коды -
Ничего, ничего и не было.
Письма были, не спорю, вот они -
Без духов, без цветов, без повода.
Так что вряд ли тогда я возомнил,
Что прельстит нетленное золото.
Письма были - дань добродетели,
Утешение в скорби узнику.
Только если вспомнить, святой Валентин
Не заведовал вовсе чувствами.
Он другие творил чудеса,
Потому хотя бы вас не спросил,
Для чего было лгать в глаза,
Золотые глаза мои.
Всё как вы писали, по вере
Воздалось не мне одному.
Что ж, и вашей тюрьмы двери
Ветер солнечный распахнул.
Не сумели всё ж начистоту,
Но не в новую ж жизнь нести.
Больше я ваших писем не жду,
Уходящий - волен уйти.
Нормальные тут отчёты пишут... А я стихи, да ещё и кривые... Хотя надо, наверное...
Письма сыпались горсткой пепла.
Я ж стираю один за другим коды -
Ничего, ничего и не было.
Письма были, не спорю, вот они -
Без духов, без цветов, без повода.
Так что вряд ли тогда я возомнил,
Что прельстит нетленное золото.
Письма были - дань добродетели,
Утешение в скорби узнику.
Только если вспомнить, святой Валентин
Не заведовал вовсе чувствами.
Он другие творил чудеса,
Потому хотя бы вас не спросил,
Для чего было лгать в глаза,
Золотые глаза мои.
Всё как вы писали, по вере
Воздалось не мне одному.
Что ж, и вашей тюрьмы двери
Ветер солнечный распахнул.
Не сумели всё ж начистоту,
Но не в новую ж жизнь нести.
Больше я ваших писем не жду,
Уходящий - волен уйти.
Нормальные тут отчёты пишут... А я стихи, да ещё и кривые... Хотя надо, наверное...