Тут что-то вспомнилось и сравнилось

[St. Byron]

Было написано году в 98. Там рифма то так, то сяк, ритм тоже пляшет, смысл вообще попса... Но кое-что. Кое-что.

В дни тоски и огорчений
Позабыть я не могу
Три танцующие тени
На пустынном берегу.
Помню, как луна качалась
На гнедых морских волнах,
Как полыни горький запах
Всё сводил меня с ума.
Как наручники звенели
На запястьях у меня,
Помню смех тот, что искрился
Яркой лентою огня.
Я ж, любовью ослеплённый,
Всё просил и умолял,
Чтобы смех тот мои крылья,
Как и руки, мне сковал.
Ради счастья быть пленённым
Светом пламенных очей
Был готов расстаться с небом,
Со свободою своей.
С плеском волн почти сливаясь,
Свист бича не резал слух,
И в моей душе остались
Шрамы - ласки милых рук.
Вынося такие муки,
Мучить я умел и сам -
Те внимательные руки,
Что тянулись к небесам.
Те глаза, которых тайну
Всё пытался я понять -
То ли преданности сила,
То ли веры благодать.
Ту чувствительную душу,
Что ценить я не умел,
И то сердце, на котором
Так же алый шрам горел.
И теперь, в часы несчастья,
Позабыть я не могу
Небывалый танец страсти
На пустынном берегу.
Как отбрасывала тени
Золотистая луна,
Как полыни горький запах
Всё сводил меня с ума.
И тот любви закон всесильный
Я повторю ещё не раз:
"Мы любим тех, кто нас изводит,
Изводим тех, кто любит нас".
И я помню этот запах,
Этот мягкий лунный свет,
Это тройственное танго -
Как загадку и ответ.

А это написано в этом году.

С души бы камень – да поглубже в воду,
И с ним все ахи-вздохи той весны.
Я возвращаю крыльям ту свободу,
Что стоила всегда любой цены.
Что стоила всегда дороже жизни,
Любых любовей и любых побед.
Но я боюсь, что слишком ярко выжжен
В металле сердца тот весенний след.
И мне найти, заранее узнать бы,
Где путь прямой уйдёт опять в спираль.
Где я опять споткнусь о те же грабли,
Что прошлый раз с дороги не убрал.
И под откос пойдёт – с какого слова
Жизнь, начатая с чистого листа?
В каком обличье явишься ты снова,
Прекрасная и лживая звезда?
Где первый раз, в какой вселенной тени
Воздвиглась нерушимая стена,
Где преданность стояла на коленях
Перед коварством древним, как Луна.
Где разум с сердцем первый раз шагнули
На разные дороги, чёрт возьми.
Пусть мне снега былой покой вернули,
Но ты не прячешься ль за первыми дверьми?
И сталь моя – надёжная ль защита
От этих проницающих лучей?
Смогу ль пройти, не подавая вида,
И не стрелять, не скрещивать мечей –
Всё это будет в равной мере глупо,
Закрыть твой файл – единственный ответ.
И ждать, пока она растает, вера в чудо,
Как в облаках инверсионный след.

Скажите, я не эволюционирую или в этих перекликах есть более глубокий смысл? я всё же уповаю на второе.
Эволюционирую я, хотя бы в плане самоосознания, и полагаю всё же, к хорошему.
Вот забавно, Катишь мои стихи в последнее собрание сравнила с рыцарской поэзией средневековья. В смысле, полагаю, разницы там всё же больше, чем сходства, если только в смысле, что всё об одном...
Ну, или о разных подобно, как тоже бывает.
Вот творчество того времени, десять лет назад - оно действительно проникнуто духом такого преклонения, обожествления. Херлок мой, например, вполне готов был быть рабом Иоланды, даром что сам был происхождения весьма... Сейчас же, когда на тему рабов и хозяев у меня выработана стойкая аллергия - на весь цикл хватит и ещё останется - соответственно сместились ориентиры. Вообще-то, тоесть, гордой скотиной я был и тогда, но сейчас это подчёркивается. Хотя, рыцарство ещё не рабство. Хотелось бы так, во всяком случае.
Так вот, второе стихотворение - это как ответ на первое, вот что интересно получается. Вот что меня сегодня поразило. Или я не прав?

@темы: Мысли вслух, Творчество

Comments

[Kaha.tanna]

Ну, во-первых, хочу тебе сказать, что ты растешь. Я имею в виду творческое мастерство, прежде всего.
И эволюционируешь, это естественно)

Да, второе стихотворение видится явным ответом на первое. Только непонятно, почему это тебя так поразило.

[St. Byron]

Kaha.tanna Потому что написано с огромнейшим перерывом, и по разным поводам, и без всякой задней мысли.
Но вообще-то - логично, я ведь один и тот же.

[Мышь Таисья]

-Коготь-, знаешь, мне кажется, что стихи - это своего рода письма, которые мы пишем сами себе. Прошло время, и одно из таких твоих писем дождалось ответа. )

[St. Byron]

Сатори Ивадзику Ну, если так - то у меня с собой бу-урная переписка...

[Мышь Таисья]

-Коготь-, коллега! )))

[St. Byron]

Сатори Ивадзику