Ты моя трава... ой, тьфу, моя ива(с) // Дэвид Шеридан, психологическое оружие Альянса
читать дальшеОна открыла глаза. Он сидел напротив неё, лунный свет из окна освещал комнату куда в большей мере, чем лампа, горящая совсем слабо, но она видела его лицо, ясно видела. Может быть, так привыкала к нему за день, что память легко восстанавливала его и в полумраке? Когда-то именно это её мучило - что она всё не могла представить, увидеть его лицо ясно, только как-то в общем, только как-то словно сквозь стекло...
- Вы не спите? О чём думаете? - она завозилась под наброшенной на неё сверху шинелью, когда он наклонился к ней. Не могли его глаза блестеть сейчас, нечего им было отражать, окно с луной за его спиной, свет лампы тоже не падает на его лицо... Но блестели.
- Думаю о том, в каком году ты родилась. Как там, в будущем?
Она дёрнулась, вжимаясь в спинку дивана.
- Вы...
- Думала, дурак? Вещей, с тобой и на тебе, было немного, и это обычные вещи... Обычные кофта и юбка, обычные ботинки... На первый взгляд. Ни на одной фабрике в этой стране не могли изготовить эту ткань, а я сомневаюсь, что ты пришла из какой-то другой. Так я думал бы, если б не детали. Бирки на одежде - истёршиеся, но значки, которые там можно разобрать, никому здесь не известны. И то, как ты путаешься, ошибаешься в простых вещах, которые, живя здесь и сейчас, должна знать... То, как расплывчато ты говоришь о своём прошлом, отмалчиваясь якобы из скромности. И та бумажка, что мы нашли в кармане твоей юбки... Скомканная, небольшой белый квадрат, почти рассыпавшаяся - мы долго бились, чтоб восстановить текст. Там в основном цифры, мы думали, что это какой-то шифр... Но мне пришло в голову, что несколько цифр, сохранившихся чётче всего - это дата и время. Дата, которая ещё не наступила, и наступит только через сто лет.
Она прикрыла глаза.
- Так глупо я прокололась... Это, наверное, чек. Не помню, что это я могла покупать - может быть, пополняла счёт мобильного телефона...
- Что значит - мобильного?
- Переносного, ему не нужен провод...
- Там, в будущем?
- Да. Простите, что мне пришлось вам врать. Если бы я сказала правду - вы не поверили бы мне, и просто убили.
- Может, и нет. Я верю сейчас. Я хочу только услышать... всё о том завтра, в котором ты живёшь, и ради которого жили мы. Оно прекрасно, ведь так?
- Не надо. Оно ужасно.
- Что? Почему?
Она съёжилась, кутаясь в его шинель. Кутаясь в его время, от холода не в комнате - от холода того, что встало за спиной.
- Они убили всё. Всё, во что вы верили и за что вы сражались. У нас есть эти мобильные телефоны и ещё много что, чего нет сейчас, и могло бы сперва показаться, что мы достигли многого... Но это не прогресс, а регресс, потому что не представить того, чего мы могли достигнуть...
Он слушал. От этого становилось хоть немного легче.
- Мне придётся рассказать слишком многое... С этого времени, что было дальше, с тех пор, как вы умерли... Мне будет очень сложно, потому что я не всё ясно и в подробностях знаю. Я ненавижу историю.
- Почему?
- Потому что она всегда разная. Потому что о ней всегда врут. Меняется время, меняются выгоды тех, кто у власти - и меняется история. Мы не можем знать абсолютно ничего. То, что было - незыблемо, но неизвестно. Мы можем видеть могилу, но не узнаем, как на самом деле жил человек, мы можем видеть дом, но не узнаем, кто его построил. История - поле для спекуляций... Она должна быть предметом знания, а она предмет веры.
- Расскажи, как знаешь ты. Во что ты веришь.
Она рассказывала. Сбиваясь, краснея, когда не знала чего-то, что хорошо б сейчас знать. О войнах, о переменах эпохи, переключаясь на описание каких-то предметов, объяснение понятий... О самом главном, самом страшном переломе ей трудно стало говорить, она пыталась, но голос не слушался, из глаз потекли слёзы.
- Они от всего отказались. Им показалось, что другие живут лучше. Им кажется, что у них есть много желаний и много возможностей... Но то, чего они хотят - это небольшой список, уместившийся бы на том чеке, и то, что они могут... они ничего не могут, но им это уже не нужно. Иногда, когда я ходила по улицам, смотрела на проходящих мимо, мне казалось, что это какая-то фикция, что за ними пустота, они совсем не думают... Просто тела... Я пыталась представить, увидеть их личность, их переживания... Может быть, иногда, мне что-то удавалось... но совершенно точно, они не могли увидеть мои. Этот мир был уже давно мёртв...
- Как ты попала сюда? Это какая-то ваша машина времени?
- В моём времени может быть мобильный телефон, но не машина времени. Я не сама... Я не могу даже определить момент, в который это произошло... Они... Я даже не знаю, кто они - может быть, пришельцы из космоса, может быть - ангелы апокалипсиса. Но когда их огненный луч ударил с неба - я подумала, что для этого мира это, наверное, закономерный итог... Когда я попала в этот луч, застыла в нём... Знаете, когда выключается время, когда всё замирает в одном мгновении, в одном миге умирания... Когда кончается плёнка... Не как насекомое в янтаре, а как капля, падающая вниз, если остановить её падение, бесконечное, мучительное падение... Они сказали, что меня больше нет, что жизни вообще больше нет. Но они могут сохранить моё сознание, переместив его в какое-то другое время.
- Значит, ты не можешь вернуться назад?
- Не знаю. Не знаю, есть ли это назад. Иногда мне кажется, что они где-то рядом, наблюдают за мной... Просто ощущение присутствия, что-то можно поймать боковым зрением. Это жуткое ощущение. Это редко бывает.
- Почему же ты выбрала это время?
- Потому что очень часто думала об этом. О вас и... Когда мне было тяжело, но и когда хорошо - тоже, я время от времени говорила с вами, это то, что тянуло меня, как некие нити, хотя я не могла понять, и не могу до сих пор... Мне просто хотелось узнать, как всё было на самом деле, и каким были вы. Это могло, конечно, привести меня к смерти, но даже смерть лучше бесконечного полёта капли в луче огня... Я даже не знаю, конечно, настоящее ли это всё, или сон, внушённый мне, я чувствую холод, но и ощущения могут врать... Во всём этом есть какая-то игра, вот эта юбка - у меня же такой никогда не было... Но чек - да, был... А ещё мне казалось, наверное, что именно здесь где-то, может быть, не в этом именно году, но где-то рядом, тот момент, тот поворот... после которого началось движение, которое привело к тому, что было... уже - было... там. Какая-то ошибка, которая разъела, как кислота... И может быть, они тоже думали что-то подобное. И может быть, они захотели, стерев тот вариант истории, запустить нашу программу заново, чтобы сейчас всё получилось так, как надо...
- Вы не спите? О чём думаете? - она завозилась под наброшенной на неё сверху шинелью, когда он наклонился к ней. Не могли его глаза блестеть сейчас, нечего им было отражать, окно с луной за его спиной, свет лампы тоже не падает на его лицо... Но блестели.
- Думаю о том, в каком году ты родилась. Как там, в будущем?
Она дёрнулась, вжимаясь в спинку дивана.
- Вы...
- Думала, дурак? Вещей, с тобой и на тебе, было немного, и это обычные вещи... Обычные кофта и юбка, обычные ботинки... На первый взгляд. Ни на одной фабрике в этой стране не могли изготовить эту ткань, а я сомневаюсь, что ты пришла из какой-то другой. Так я думал бы, если б не детали. Бирки на одежде - истёршиеся, но значки, которые там можно разобрать, никому здесь не известны. И то, как ты путаешься, ошибаешься в простых вещах, которые, живя здесь и сейчас, должна знать... То, как расплывчато ты говоришь о своём прошлом, отмалчиваясь якобы из скромности. И та бумажка, что мы нашли в кармане твоей юбки... Скомканная, небольшой белый квадрат, почти рассыпавшаяся - мы долго бились, чтоб восстановить текст. Там в основном цифры, мы думали, что это какой-то шифр... Но мне пришло в голову, что несколько цифр, сохранившихся чётче всего - это дата и время. Дата, которая ещё не наступила, и наступит только через сто лет.
Она прикрыла глаза.
- Так глупо я прокололась... Это, наверное, чек. Не помню, что это я могла покупать - может быть, пополняла счёт мобильного телефона...
- Что значит - мобильного?
- Переносного, ему не нужен провод...
- Там, в будущем?
- Да. Простите, что мне пришлось вам врать. Если бы я сказала правду - вы не поверили бы мне, и просто убили.
- Может, и нет. Я верю сейчас. Я хочу только услышать... всё о том завтра, в котором ты живёшь, и ради которого жили мы. Оно прекрасно, ведь так?
- Не надо. Оно ужасно.
- Что? Почему?
Она съёжилась, кутаясь в его шинель. Кутаясь в его время, от холода не в комнате - от холода того, что встало за спиной.
- Они убили всё. Всё, во что вы верили и за что вы сражались. У нас есть эти мобильные телефоны и ещё много что, чего нет сейчас, и могло бы сперва показаться, что мы достигли многого... Но это не прогресс, а регресс, потому что не представить того, чего мы могли достигнуть...
Он слушал. От этого становилось хоть немного легче.
- Мне придётся рассказать слишком многое... С этого времени, что было дальше, с тех пор, как вы умерли... Мне будет очень сложно, потому что я не всё ясно и в подробностях знаю. Я ненавижу историю.
- Почему?
- Потому что она всегда разная. Потому что о ней всегда врут. Меняется время, меняются выгоды тех, кто у власти - и меняется история. Мы не можем знать абсолютно ничего. То, что было - незыблемо, но неизвестно. Мы можем видеть могилу, но не узнаем, как на самом деле жил человек, мы можем видеть дом, но не узнаем, кто его построил. История - поле для спекуляций... Она должна быть предметом знания, а она предмет веры.
- Расскажи, как знаешь ты. Во что ты веришь.
Она рассказывала. Сбиваясь, краснея, когда не знала чего-то, что хорошо б сейчас знать. О войнах, о переменах эпохи, переключаясь на описание каких-то предметов, объяснение понятий... О самом главном, самом страшном переломе ей трудно стало говорить, она пыталась, но голос не слушался, из глаз потекли слёзы.
- Они от всего отказались. Им показалось, что другие живут лучше. Им кажется, что у них есть много желаний и много возможностей... Но то, чего они хотят - это небольшой список, уместившийся бы на том чеке, и то, что они могут... они ничего не могут, но им это уже не нужно. Иногда, когда я ходила по улицам, смотрела на проходящих мимо, мне казалось, что это какая-то фикция, что за ними пустота, они совсем не думают... Просто тела... Я пыталась представить, увидеть их личность, их переживания... Может быть, иногда, мне что-то удавалось... но совершенно точно, они не могли увидеть мои. Этот мир был уже давно мёртв...
- Как ты попала сюда? Это какая-то ваша машина времени?
- В моём времени может быть мобильный телефон, но не машина времени. Я не сама... Я не могу даже определить момент, в который это произошло... Они... Я даже не знаю, кто они - может быть, пришельцы из космоса, может быть - ангелы апокалипсиса. Но когда их огненный луч ударил с неба - я подумала, что для этого мира это, наверное, закономерный итог... Когда я попала в этот луч, застыла в нём... Знаете, когда выключается время, когда всё замирает в одном мгновении, в одном миге умирания... Когда кончается плёнка... Не как насекомое в янтаре, а как капля, падающая вниз, если остановить её падение, бесконечное, мучительное падение... Они сказали, что меня больше нет, что жизни вообще больше нет. Но они могут сохранить моё сознание, переместив его в какое-то другое время.
- Значит, ты не можешь вернуться назад?
- Не знаю. Не знаю, есть ли это назад. Иногда мне кажется, что они где-то рядом, наблюдают за мной... Просто ощущение присутствия, что-то можно поймать боковым зрением. Это жуткое ощущение. Это редко бывает.
- Почему же ты выбрала это время?
- Потому что очень часто думала об этом. О вас и... Когда мне было тяжело, но и когда хорошо - тоже, я время от времени говорила с вами, это то, что тянуло меня, как некие нити, хотя я не могла понять, и не могу до сих пор... Мне просто хотелось узнать, как всё было на самом деле, и каким были вы. Это могло, конечно, привести меня к смерти, но даже смерть лучше бесконечного полёта капли в луче огня... Я даже не знаю, конечно, настоящее ли это всё, или сон, внушённый мне, я чувствую холод, но и ощущения могут врать... Во всём этом есть какая-то игра, вот эта юбка - у меня же такой никогда не было... Но чек - да, был... А ещё мне казалось, наверное, что именно здесь где-то, может быть, не в этом именно году, но где-то рядом, тот момент, тот поворот... после которого началось движение, которое привело к тому, что было... уже - было... там. Какая-то ошибка, которая разъела, как кислота... И может быть, они тоже думали что-то подобное. И может быть, они захотели, стерев тот вариант истории, запустить нашу программу заново, чтобы сейчас всё получилось так, как надо...
@темы: Бред