От затяжного хуйнестрадания был внезапно и грубо отвлечён папенькой - обложка для книжки нужна, блядь, в печать на этой неделе. Ебать, точно, у книг же ещё обложка бывает, кто бы мог подумать. А на иллюстрациях у меня что? хуй лежит, и уже покрытый толстым слоем пыли. Ну, квинт с ними, с иллюстрациями-то, но без обложки таки книга быть не может. А руки у великого художника и писателя из другого места расти пока не начали. То есть, я, может, и нарисовал бы... Будь у меня примерно месяц, а не "завтра сдавать". Выручил Морган, точнее, его знакомый, который, в отличие от меня, рисовать действительно умеет. Сижу, пырюсь, охуеваю.
Котя повторяет, что надо было "Приёмыши революции" брать, я снова отвечаю ей, что эту развесистую клюкву причёсывать у меня моральных сил не нашлось бы, а Дарленн возражает, что на фоне большей части "альтернативной истории" у меня сука шедевр. Но да, там с иллюстрациями я бы ебанулся. Но надо будет их всё же нарисовать. Просто чтоб они были.