Весна, мать её. Хотя ерунда это всё и отговорки. Я всё думал, что это прошло. Какая весна, вон какая вьюга...
Нет смысла в письмах - нет адресата. Всё уже сказано, все уже посланы. И глупее в жизни бывало? Или глупее в жизни не бывало?
Мне не нужны ответы, я их слышал. Это только моё. Просто опять думаю, вспоминаю о тебе - против воли. Просто снова хочу тебя целовать. Просто снова. Хочу. Тебя.
Слишком много было сказано слов... И много не сказано. И ничего нового.
Иди ты к чёрту. Ну серьёзно, иди и не возвращайся. И писем не пиши. Мне не страшно сказать, что всё ещё люблю. Хотя правильно ли называть любовью то, в чём так много горечи. Что настолько бессмысленно и должно быть вчерашним. Тебе как ни в чём не бывало. Тебе обычно и привычно. Не-на-ви-жу. То, что ты есть теперь.
И никаких комментариев. Иди к чёрту.