- Что наш чай?
- Сгорел... ой, вскипел...

- Всё, бросаю эту учёбу... Я как узнал, сколько надо сделать...
- Бери пример с меня! Мне тоже много делать надо, но я ж не делаю... ой, не бросаю...

@темы: Господи, с кем я живу! или хроники буйной палаты

---

"Вы этим клоунам и так переплачиваете!"(с) "Сверхъестественное"

Это вот, нахуй, что? Это что ваще было?
Давно замечено, совещания повышению работоспособности не содействуют. После совещаний хочется курить. А то и ёбнуть чего-нибудь маленечко.
С апреля переходим на новый график. Два через два. С 11 до 22. Они вообще с 11 до 23 хотели сделать, но их вовремя осадили.
Не, ну оно, конечно, прямо очень чудно... С 11 до 22-то... Кроме тех, кто живёт в ебенях, ага. Ибо мне лично, если я работаю до 10ти, потом ехать на 45 и три остановки хуярить пешком. Ибо 23-го и 55го в этот скорбный час уже не дождёсси. Не, ну можно, конечно, на час-другой раньше уходить... Но тогда эти часы отрабатывать в один из своих выходных. Чудненько, товарищи, не находите?
Не, ну мы на каких условиях устраивались? Если б мне сразу сказали что-то вот подобное - я б сюда не пошёл. До 10 я б пошёл, если б это было где-то здесь вот на Печатников, положим. За 8700-то. Спрашивается, почему не сдвинуть график хотя бы на час? Аааа, товарищи. Потому что проект управляется из Москвы, и раньше 8 часов - 11 по нашему - его попросту никто не включит. Спрашивается, зачем было нанимать нас изначально с 8, чтоб первое время мы звонили по обещаниям? Тайна сия велика есть.
При этом, во что будут превращаться эти добавочные вечерние часы - народ заранее предвкушает. Учитывая, что уважаемая фирма-заказчик категорически не желает пошевелить жопой и отладить часовые пояса, и к 6 вечера у нас по Сбербанку идёт Магадан, в котором мы нахуй никому не нужны...
И при этом всём нам говорят про наши результаты, про выработку, про, блядь, мотивацию. Дескать, стыдно, товарищи, анкет мало. Коллектора-де вон сели, и прямо кучу анкет сразу делают. Ну и флаг им в жопу, чо. Вот возьмите среднестатистического меня, разберите любой день с самой высокой плотностью звонков и самыми низкими результатами и объясните, чо ж у меня анкет-то нету, чего я там такого неправильного делаю. И как надо.
Чо, под конец дня попало ко мне дивное - типовые вопросы-отказы респондентов и как на них надо отвечать. Это в конце месяца работы. Пиздец.
До кучи ещё одна радость. Курить на крыльце запретили, перенесли ниже, на тротуар. Не, там особо не хужее, ветер свищет одинаково везде. Но блин, открыли б балкон уже тогда...

@темы: Работа не волк, работа - work

---

Отлично. Теперь этому еблану, то есть, мне, не спится. Ничего, скоро уснётся, куда денется. Хотел написать лиричный пост о том, о чём я думаю, когда за окном так завывает ветер... Компьютер зажил своей жизнью, перезагрузился. Пока грузился - перехотелось. Нах. Сижу, гоняю троянов.

@темы: искусственный интеллект

---

Творческое

Охххх...
Перечитываю "Интерактив", с целью как-то маленько отредактировать - и тоже выложить. Оно, конечно, малость порнография... Но не "ужас, ужас, ужас"!
Думаю, не переименовать ли героя. Ну не могу я его звать Дариком после того, как так окончательно поименовали Тьерию-кота. Дарик-хуярик, угу...
Думаю над мангой... Вводить ли в повествование Софью? Так-то уже даже идея готова, как... Исторические основы у нас всё равно давно по боку... А надо ли... Не будет ли перегрузкой сюжета... Якобова Мэй вот упоминаться будет, бо мощный романтический момент...
Думаю над фанфиком... Ну, там мне думать и думать, угу... И шерстить матчасть... А то я и в хронологии могу попутать, не то что 700 минбарских обрядов... Но ведь герои ж простых путей не ищут... Мелькнула мысль, почему я до сих пор не идентифицировал себя ни с кем из героев. Может, потому, что меня просто ни разу не показали, хотя обо мне упоминалось? Неее, чур

@темы: Творчество

---

Итак, в полчетвёртого призрак товарища Тано припёрся на работу. И ещё с полчаса ржал, глядя в экран. Не, доступ дали... К Медиакарте. И сколько ни выходил-заходил - так на Сбербанк и не перекинули. Ладно, хусим, решил товарищ Тано, поработаем в медиакарте... Ещё и гарнитура на столе лежала почему-то неподходящая, Андрей обещал дать... угу. В итоге свою дала Ирина, когда сама свалила. Работалось сегодня опять не шатко, не валко - ну, вроде 3, что ли, анкеты у меня... Это ж пиздец какое богатство. Ну а бля, до кого дозвонился вообще - тоже день недозвонов - прямо все говорливые такие... Одна, на вопрос, у кого в семье ближайший день рождения: я не буду давать такую информацию! Как мы ржали...
Несколько огорчает ветер - покури в такую погоду, угу.
Купил колбасного сыра. Ну не могу, организм вкусного хочет.

@темы: Работа не волк, работа - work

---

Пиздец. Проснулся и понял, что до работы не дойду - штормит и в глаза всё расплывается. Обычно у меня с похмеладзе такого не бывает... Вроде ж и спал нормальное количество часов... Позвонил Ане, она завела про больничный. Какой больничный, слюшай, на один день? Вообще, ты в нашей больнице была, красавица? Похуй. Бухнулся, отоспался. Щас всё-таки поеду, хоть на полдня. Ну фигли, ну в субботу выйду. А там чего не хватит - пусть вычитают там, как хотят. Не у одного меня не хватает.

@темы: хроники пикирующего истребителя, Работа не волк, работа - work

---

А, ещё - утренние спойлеры... ДА КОГДА УЖЕ, БЛЯДЬ, ПЕРЕВЕДУТ ПОСЛЕДНЮЮ СЕРИЮ СВЕРХЪЕСТСТВЕННОГО?!!!
Хотя ожидания, конечно, нервные и мрачноватые. У каждого по своим причинам, угу.
Кас женился на Мэг? Не, товарищи, голой жопой вы ежа не напугали. По-моему, это единственное, что можно сделать логичного и правильного сейчас. А вот рассуждения о высокой жертвенной любви к своему человеку опять - меня пугают. Нахуй. Нахуй, я сказал. Однажды должно быть хватит. Мне после Емца очень дико не нравится манера издеваться над моими персонажами. Они что, рождаются с надписью "лох"? Хотя, очень возможно, в этой жизни я, кажется, с этой надписью родился.
Не, смысл даже рассуждать... Когда противна твоя позиция. Твоё ебучее самомнение. Тебе приятно говорить вот это и так. А мне противны твои слова. Твои интересы, это твоё смотрение и слушание. Эти твои выражения ебала, порой, когда ты читаешь чей-нибудь пост или сидишь в наушниках в темноте, ну как же, весь такой проникшийся... Твой кашель даже. Я знаю двух людей, у которых кашель звучит фальшиво. Такой же позой, как переживание из-за кого бы то ни было.
Я слишком многое помню. Я знаю, что тебя забавляет и даже делает гордым то, что из-за тебя бесятся. Поэтому хуй тебе, родной. Я больше не буду с тобой об этом говорить. Моих развёрнутых излияний уже никто не достоин.
Сука, тошно. И большей частью молчу. Потому что не о чем нам говорить, вот именно, кроме быта, а о быте... нахуй. Нахуй вообще о чём-то говорить. Дать обет молчания. Сидеть и тихо ненавидеть. Всё. Всех. Злость копить. Чтобы однажды невовремя сунувшемуся так по морде жваркнуть - чтоб летел, пердел и радовался. В кои-то веки, сука, себе это позволить.

@темы: Рефлексия

---

Снился пляж, вода, я много плавал... Лес, сосны... а вообще много всякой херни снилось.
Разбудила мать звонком - попросила Шестерикову занять мне денюжек. Мило, чо. Теперь доживу до зарплаты.

@темы: сны, хроники пикирующего истребителя

---

Ну вот, набит второй, остался самый большой, ядрёный...

Традиционно, выкладываю. Не хочу снова протерять

Слово о заблудших

Мы живём в вымышленных мирах. Мы это не отрицаем и находим как-то даже естественным, и весьма забавляемся, когда нас пытаются этим попрекать.
Да, совершенно верно, там, в этих других мирах, мы находим то, чего никогда не обретём в мире этом. На этом месте обычно начинаются брезгливые жаления и декларации, что, мол, виноваты-то мы сами. Ну, а мы соглашаемся… отчасти.
Вообще-то виноват этот мир, потому что он жестокий, грязный и всем нам, таким замечательным, неподходящий. Но обвинить целый мир чертовски трудно, поэтому да, виноваты мы. В том, что не сумели адаптироваться, найти себя, справиться со своими проблемами и так далее. Ну, кто-то не смог, кто-то не захотел…
– Чего вам не хватает в реальном мире? Почему вы в этой жизни не можете всё нужное получить?
Ну как почему… Как минимум, там, например, летать можно. Здесь – можно? Самолёты не предлагать, не то. Там можно иметь другую внешность, в том числе самую экстравагантную, какой в этом мире никакими красками и пластическими операциями не получить. И при этом вовсе не обязательно мы так уж комплексуем по поводу внешности нашей реальной, просто попробовать-то хочется разное! Синие волосы, острые уши, крылья, лапы и хвост.
Да, фантазия украшает жизнь.

Миры можно брать свои, можно чужие, что «плохо лежали». Но всё же будет не совсем верно говорить, что мы уходим от реальной жизни в эти миры, скорее это миры понемногу вылезают в реальную жизнь и разрисовывают быт экзотическими красками.
– Дина! Ди-ин! Пойдём георгины выкапывать!
Приоткрыв один глаз:
– Чо, прям щас? Прижало?
Главное, приблизив физиономию к физиономии, каноничным отрешённо-возвышенным голосом:
– Грядёт зима. Из-под снега их потом выкапывать ты хочешь?
Мигом оживился.
– Не, не хочу. Ладно, хрен с тобой, уговорил, гад пернатый. Э, а почему копать опять мне?
– Опыт у тебя большой в выкапывании и любовь к этому делу каноном прописаны, разве нет? А я покуда за бадьёй для них схожу. Только прошу тебя, как выкопаешь – смотри, не посоли и не сожги их по привычке!

Да, ещё меня очень забавляет слышать такое вот: как вы можете жить чужой жизнью, подгонять себя под вымышленный кем-то образ? Уважаемые доморощенные психологи, хочется мне сказать, не приходило ли вам в голову, что вы перепутали причину со следствием? Мы не дотягиваем себя с непонятным упорством до случайно выбранного героя, мы героя выбираем именно по какому-то внутреннему созвучию, по общим моментам жизни или психологическому складу. Когда мы что-то смотрим или читаем – какие-то сюжеты и персонажи оставляют нас совершенно равнодушными, другие же шокируют, переворачивая всё внутри, заставляя думать и думать, плакать, злиться, радоваться, внутренне спорить… от чего это зависит? «Возможно, мы уже спускались с небес или рождались не раз»*. Возможно, смутная память прошлых жизней просится так из глубин души. Наверняка, нас звали вовсе не так, и совсем другим был цвет наших глаз. Но это уже не имеет никакого значения, это прошло… Только ещё не погасшими чувствами влияет на нашу жизнь. И имя с экрана или со страниц – не лучше и не хуже других способ выразить, определить наши чувства.

Сколько нужно героев «Тетради смерти», чтобы ввернуть лампочку? Оказалось достаточно двоих, и шаткого стула посреди коридора. Сверху – громким паническим шёпотом маты, снизу – тихий смех.
– Блин, ну почему это делаю я, ы-ы-ы!
– Потому что ты мужчина, дорогой!
– Угу… Но три метра роста и длинные руки-то у тебя!
Резонно.
– Я этими руками тебе посуду с верхних полок снимаю.
– Ну так-то да…
Дело сделано. Спускается, матерясь уже от радости и гордости. Свет в коридоре снова есть, ура.
– Там, пока ты меня страховала, у тебя на плите ничего не убежало?
– Нет, там только закипает, всё под контролем, милый. Какой ты у меня рисковый – ешь то, что готовит шинигами!
– Нормально, после того, как ты ела то, что приготовил я…
– Это когда ты макароны-то в холодную воду кинул, а перед этим их ещё помыл? Да-а, как-то сложно было в Доме Вамми с уроками домоводства…
– Мы с Мэттом их прогуливали.
Под крышкой угрожающе зашипело, наперегонки к плите – впрочем, этот больше за компанию.
– А я всё-таки хотела бы видео с нашей свадьбы… Физиономии твоих братков после того, как они потрогали тетрадочку…
– А что не так? Я же говорил, что моя невеста – богиня. А какая богиня – я не уточнял.

Да, я совершенно не пойму этого странного мнения, будто мы в жизни разыгрываем чужие сюжеты, слепо повторяя – то есть, пытаясь повторить – режиссёрскую или писательскую волю. Это бессмысленно, да и невозможно. А иногда прелесть и в том, что в жизни возможны совсем иные повороты, и вовсе не факт, что перед ними ты спрашиваешь себя: а как бы поступил здесь мой герой? Нет, иногда уже после задаёшь другой вопрос: а что он чувствовал бы? Разве не то же самое?
Нам говорят, что наша жизнь становится игрой. Что мы носим маски. Но кто из тех, кто так говорит, сам не играет? Дома это маска родителя или супруга, на работе начальника или подчинённого, на улице – безликого добропорядочного прохожего. Не вам учить нас искренности.
Впрочем, чаще нас всё-таки называют невыросшими детьми. Но на это, как уже говорилось, мы и не обижаемся.
– Н-да… Новое слово в технике – снегоуборочный гандам**.
– Ну а что поделать.
Строители этого дома, кто бы они ни были, явно и понятия-то такого – роза ветров – не знали, поэтому расположен дом крайне неудачно. Каждую метель двор заносит снегом, и самые высокие сугробы образуются как раз возле крыльца. В то время как с противоположной стороны пролизывает до самой земли.
Вот и приходится двум канонично непримиримым соперникам объединить силы в борьбе с общим противником – снегом. Лопаты две, но они неравноценные – одна уже совсем на ладан дышит, разбитая о тяжёлый снег.
– Давай ты оттуда, сгребать будешь, твоя лопата только на это и годится, а я потаскаю – покидаю…
Закатное солнце уже не слепит, но всё-таки изрядно мешает. Спрессовавшийся снег разламывается и съезжает с лопаты. Поэтому главное – побольше боевого задора и пафоса, нашего вечного двигателя, с обязательным рассуждением о нашей высокой миссии, о новых горизонтах, которые ждут человечество, и об истинном вожде, достойном это человечество вести… Упс, это было сказано вслух, да?
– Военным трофеям слова не давали! – шипит храбрый воин с лопатой, увязая оной лопатой и безрезультатно пытаясь сдвинуть с места, практически, сугроб.
– Что такое, сил не хватает? Так ты транс-ам*** включи!
Последний бастион – сугроб на отмостке, снег сверху ещё маленько ледком сбился, так что особенно чудесно. Эту стену следует ликвидировать, подгрызая с двух сторон… Ну а что, тоже своего рода соревнование.
Последний удар лопатой, мёрзлые комья красиво осыпаются вниз, над ними возвышается измученная физиономия оппонента.
– Вот мы и встретились, Сецуна Ф. Сейей!
– Ага… Только мне что-то уже совсем не до дуэли. Поползли в дом, там, наверное, Локон с Алле уже суп доварили…
А в доме – жаркое обсуждение предстоящего косплея… Но это, конечно, уже совсем другая история…

*строки из песни Nautilus Pompilius
**класс летающей боевой мехи
***супер-режим оной мехи

@темы: Творчество

---

Весна, блядь. Лучше б я вместо похода до родни дочистил таки ограду. Святая заповедь - "Отдохнём, товарищи, в тюрьме". Не стоило давать себе послабления.
С первым дождём нас. Праздник, хуле. От дождя оставшийся снег в ограде растаял. Поплыли, товарищи.

@темы: Времена года, хроники пикирующего истребителя

---

Что-то быстро я заебался. Сделал меньше, чем хотел. Мокрый снег - он такой сука плотный и тяжёлый...
Прибрал в сенях и в тамбуре. Надолго ли. Как-то надо ликвидировать эти мешки, а они здоровые. А вообще надо Руби... ну, не ликвидировать, а на цепь посадить. Не люблю собак. Чёртовы помоечники.
Не знаю, поползу ли к предкам. Что-то сил нет.

@темы: хроники пикирующего истребителя

---

Всё, дорисовался. Снились, в рисованном виде, Берия и Котовский О.о
Бесит меня такое состояние по утрам. Столько всего делать надо, а я сижу овощ овощем...

@темы: сны, хроники пикирующего истребителя

---

Добрый Фей:
"Стая пираний может съесть 200-килограммовую свинью за несколько минут."
Что там стая, они в общаге никогда не бывали что ли...

Xaxotyn:
стая студентов может съесть стаю пираний, съевших 200-килограммовую свинью, за несколько минут

Добрый Фей:
под пиво )

Xaxotyn:
под гиканье и улюлюканье

@темы: башорг

---

- Хорошая мы пара, а - глухой и немой операторы колл-центра! - сегодня, с Ириной. У неё периодически пропадает голос.
Конечно, когда Ирина выходит, производительность у нас сииильно падает Но блин, сегодня весь наш коридорчик посваливал в 7. А кто и в 6. И дружно все в гробу видали Медиакарты. Ну тупые они. По Сбербанку, после изменений в скрипте, всё ж легче стало... Может, и насчёт часовых поясов нам наконец удастся до них доораться?
Дружно ржом с этой их гениальной идеи бросить на медиаопросы часть коллекторов. Типа чуть ли не конкуренция и соцсоревнования. Ну-ну.
Ирина завела сегодня разговор о законе этом, о переходе, с 2013 года, на платное среднее образование. Ну что, поужасались - и всё равно детей хотят. Ну кто чего хочет, конечно. Я вот хочу свалить. Вопрос - куда. Настрой, конечно, мрачнейший в целом. Весенний, чо. Рисовать, набивать, вджобывать. Жить, потому что в общем-то и выбора нет.

@темы: Работа не волк, работа - work

---

День как день, можно сказать. Работаю, рисую. Вчерашний глюк скрипта исправили, слава богу. Но всё равно сегодня одна только анкета у меня и выдалась. Маловато говорливых. А больше всего косячных номеров. Мне вообще очень интересно, где они эту базу откопали. Некоторых фирм лет 8 как нет. Респонденты тоже жгут как могут. Сегодня одна:
- А на каком основании вы проводите этот опрос?
Я аж прикуел!
...С ума я сойду с этой мангой... Пока оно как-то ещё идёт. А как дойдёт до уличных пейзажей? А если, не дай бог, рисовать машину или лошадь? Лошадь ладно, может, и не случится, а с главе об убийстве Мирбаха машина имеется, сколько помню...
Было опять собрание. Товарищ Тано каким-то образом умудрился выбиться в первую тройку по производительности по вчера. Однако.
Организм продолжает колбасить. В автобусе вдруг напала тошнота. Не описать, на каком аутотренинге доехал. Завтра завтракаю кефирчиком.

@темы: Работа не волк, работа - work, Творчество

---

Приветствую нового ПЧ -  Akitosan
Какими путями - не спрашиваю, знаю))

@темы: ПЧ

---

Где-то я всё это видел... Аааа, в гробу я это всё видел!
Проснулся в полвосьмого. Специально. Минут 15 не мог прозвониться в эту чёртову регистратуру. Когда наконец прозвонился - меня обрадовали сообщением, что хирурга-стоматолога сегодня нет - точнее, у одного всё расписано, а второй на учёбе, так что "звоните завтра или ещё когда". Бляааа. Ладно, пишите просто к стоматологу, хоть зуб вылечу. Записали на 19. Ладно, свалю с работы на 2 часа раньше... Раз уж придётся пережить такую радость, как на эту работу всё же ехать... я-то рассчитывал, что запишусь где-то на середину дня, успею ещё немного поспать, пожрать сготовить... угу. Пришлось срочненько варить суп из концентрата, выхлебал тарелку и полетел. Опоздал, конечно... Но по большому счёту, похуй - всё равно на работе творился простой в эти полчаса. Потому что программа опять глючила. Потому что дорогие наши вышестоящие таки вняли мольбам, переделав скрипт - в том плане, чтоб передвинуть вопрос про банки в начало. Передвинули. И теперь нормально скрипт работал только по одному сценарию. А по остальным программу заклинило, и вопросы повторялись по кругу. Девчонки так потеряли несколько анкет, злились. Руководство побегало-побегало - сказало, хай так. В смысле, ведите всё по безглючному сценарию, а несовпадения с реальным помечайте на бумажке, потом вручную поправим. Я херею, дорогие мои. Может, я чего-то не понимаю, но по-моему, когда случается такая хуйня - надо останавливать работу и пыром, ПЫРОМ устранять косяк. И уж тем более никаких разговоров про "это время не оплачивается". Это простой по вине работодателя. Мы не дома лежали, пузо грели.
Зашёл в бухгалтерию, спросил про карту. Уля-ля. Денежки нам переведут только в начале апреля. Потому что два раза в месяц выплачивают только тем, кто на постоянной основе, а контрактникам - один раз. Блядь. Чо, опять же, было это не сказать сразу?
Пусть даже не спрашивают про фотографию, бля. Не на что мне её делать.
Зато, бля, выдали чек-лист. Ну, как выдали... Как-то неожиданно так выяснилось, что у них они есть, а у меня нет. Тоже ж никак нельзя было выдать их сразу, проследить, назначить ответственного. Короче, кому-то явно давно надо кол в жопу.
Похуй на всё. Я сижу рисую. Ирина - она свалила видимо бессрочно, у неё пропал голос - дала телефончик. Художник компьютерных игр, с обучением, главное чтоб вообще рисоващий был. Считает, мне можно попробовать. Ну, сегодня там трубку не брали, буду ещё звонить завтра.
Далее... Далее, бля, наша пиздатая официальная медицина меня добила. Результаты анализа крови звонить в понедельник. Я в январе сдавал. Пиздец. Но это ещё ничего. К сурдологу меня записали аж на 1 июня! 1 июня, ёпт! До этого спокойно сдохнуть можно!
Но и это ещё ничего. Приезжаю я, значит, в стоматологию.. К 19-ти то... И выясняю, что нихуя я никуда не записан! Приснилось мне это, бля!
- Ну видимо, они забыли записать... Они, бывает, вообще на другую поликлинику записывают, люди приходят к нам, а записаны в другую...
Уже просто слов нет. Ну, записала она меня на 11 апреля. Быть у меня пульпиту. Явно. А хирург-стоматолог вообще только после 27... Чо-то чую, оно просто само пройдёт тем временем... Такой вот метод лечения...

@темы: здоровье нах, хроники пикирующего истребителя, Работа не волк, работа - work

---

Оказалось, два разных аккумулятора в одном фотике вполне себе работают. Ну, достатточно для того, чтоб сделать пару кадров...
Вот только хули такое разрешение? Чего там Морган нахимичил с размером? Вот перефотывать же теперь... Хочу сканер. Живой и нормальный.
Так вот. На работе, как уже было упомянуто, я рисую. Уже несколько коллег видели. Позавчера подбежала одна девчонка...
- Ой! Манга?
Подтверждаю, что да, хоть громкое слово это тут не уместно, но по идее манга.
- По аниме? По "Тёмному дворецкому"?
Товарищ Тано чуть со стула не упал. Нет, заверил, ничуть. Давай допытываться, на какую тему. Ну, на историческую. Псевдоисторическую, вернее, будем честны. Не, аббревиатура ВЧК девочке ни о чём не говорит. Ну и благослови её господь.
Собственно, вот.

Где, ГДЕ она тут "Тёмного дворецкого" увидела?
Вообще думаю, не сильно ли меня на эти флаффные куски работа любимая вдохновила. Например, сломанный телефон в руках Глеба...

Опять опоздаю на работу. Ну и хусим. Я поесть хочу. Меня обломали в светлых надеждах - хирурга сегодня нет!!! Придётся на работу ехать...

@темы: историческое, героическое, Работа не волк, работа - work, Творчество

---

Да, с оцифровкой рисунков мне в ближайшее время хуй. Пока не перероем весь дом и не найдём (я очень на это надеюсь) остальные аккумуляторы. В наличии на глазах только по штуке разных наборов... Правда, фотографирование рисунков - это всё равно изврат, конечно... Но сканер подох окончательно.
И установить бы планшет, рисовать сразу наживую... Во-первых, ни разу не пробовал, во-вторых - рисунки, рисованные на работе, они таки аналоговые...

@темы: Творчество

---

Решил товарищ Тано-Мюнцер, раз такая вышла петрушка, сегодняшний день провести с пользой для. То есть, посвятить произведениям. Ну что - выпостил ещё пару фиков по ТФ на Книге фанфиков, а ещё восстановил один из рассказов, электронный вариант которых проёбан с флешкой. Щас ещё немного "Не таких, как все" понабиваю - и релакс...
Ну и, чтоб больше вот так не получалось - закинул рассказ в Прозу.ру, а заодно вешаю и сюда. Чтобы, если что, хоть в сети собственное произведение найти потом.

<Бог из машины

Е. Климаковой

Как там пелось в одной из старых песен – про то, что пилоту там, внизу, на земле, в общем-то, и не жизнь, а так, полужизнь, а настоящая жизнь – только в небе? Не помню. Не слушаю я старых песен. Вообще не до песен тут как-то. Но вот так если по идее – наверное, про меня. Правда, я не совсем пилот. Не такой, о каких поётся в песнях. Я пилотирую летающую меху. Поэтому, да, я почти всегда в небе. И когда я говорю, что эта меха – вся моя жизнь, это вовсе не преувеличение, и на земле у таких птиц, как я, нет и не может быть гнёзд – наши плавучие гнёзда парят высоко за облаками.
Но всё же иногда на землю спускаюсь и я. Отпуск не отпуск, но что-то вроде выходного. Расступаются низкие облака, удовлетворённо пищит бортовой компьютер – мы прибыли на место.
Сверху можно и не подумать, ночью и при беглом взгляде, что там ещё и какой-то населённый пункт есть. Не электрифицирован посёлок. Ну, почти не электрифицирован – дотянуты провода до егерьской избушки, там у них разом и телефон, и телеграф, и единственное радио от сети. Был вроде и телевизор там, то ли работает, то ли нет.
А они сами не хотят. По-старинке живут. Чудной народец. И вот тут-то, в этом заповеднике, живёт он.
Наверное, сложно вообразить зрелище более сюрреалистическое и нелепое, чем я на этих улицах. В своём комбинезоне, мохнатящемся кучей кабелей, с маленьким мобильным компьютером-«птичкой» на согнутой руке – а здесь улицы без фонарей и без асфальта, и без единой вывески, само собой, с рытвинами от колёс, с коровьими лепёшками, с разлёгшимися по обочинам то ли козами, то ли собаками – поди пойми, чей это бок там белеет, пока ближе не подойдёшь. Вроде, скотину должны были загнать уже. Не помню. Не разбираюсь.
Я и историю плохо знаю, не знаю, с каким веком это сравнить – избы в резных наличниках, из-за цветастых занавесок свет пробивается – то ли свечи, то ли керосинки. Дровяники, заборы из штакетника, большеголовые подсолнухи в огородах, флюгера-петухи на крышах.
Здесь того, моего, нормального мира – не видно и не слышно. Ну, не совсем – редко-редко, но самолёт в небе пролетит или там, за лесом, поезд прогрохочет. Совсем-то не отгородишься. Да и не окончательно они тут на натуральное хозяйство перешли, тот же керосин для ламп, бумагу, чернила приходится брать в городе.
Но в остальном – как на машину времени сел. Наверное. Здесь даже машин нет – лошади.

А вот и тот дом. И оглушительно, как на врага, лает собака, и её ласково просят уняться, успокоиться, и звякает засов, и меня проводят в дом – где меня ждут.
Скрип половиц, душноватый запах старого дома – пыли, ладана, и недавно приготовленной пищи, и свежезаваренного чая на травах.
И поверить бы было сложно, если б не совершенно одинаковые лица. Да, всё равно одинаковые, хоть и столь разные жизни. Но болезнь-то одна. Видать, она и роднит.
Брат в домашней рубахе из небеленого холста, мой комбинезон матово сияет в скудном освещении горницы. Его волосы небрежно собраны в жиденький хвост. Мои почти все сбриты – только мешаются при коннекте. Одна только прядь над ухом оставлена – ну, чтоб хоть что-то человеческое из-под шлема торчало. Мои-то там привыкли, а вот здесь на мою голову смотрят боязливо и жалостливо.
На стол выставлено угощение. Брат слегка трясущейся рукой разливает чай – в безумно древний фарфор, незнамо, какие пра-пра-пра его покупали. Я запускаю «птичку» в режим анализа – можно ли мне эту еду.
– Ешь давай, ешь, - умехается дед Макар, - чай, своё всё, от земли-матери, без химикатов.
Раздражённо фыркаю – деревенские упрямы в своей дремучести, и никак не могут понять, что что-то из их «природного» существу с торчащими из тела проводами поопасней химикатов.
– Кому земля мать, а кому и так… мачеха… - ворчу я.
Дед Макар добродушно усмехается, а тонкая восковая ручка замирает с ложкой мёда.

Когда мы с братом родились – то сперва было очень много радости и счастья, и улыбки на лицах и родственников, и врачей, а потом как-то вдруг лица врачей стали хмурыми и озабоченными, а прогнозы их всё более неутешительными…
Мы заболели оба разом, как и полагается близнецам. Так что небывалое горе досталось нашим родителям помноженным на два. Нас лечили, мучительно, капля за каплей каждый день теряя надежду, веря в каждое новое лекарство всё меньше, запивая таблетками уже собственные нервы и бессонные ночи, с каждым днём всё больше отдаляясь друг от друга… Наши отец и мать происходили слишком из разных миров, и логичным образом вышло так, что они развели нас по этим разным мирам. Ну, наверное, и более причудливым образом бывали поделены дети при разводе. И мне пытались помочь силами науки, медицины, а ему – бабкиными заговорами и поездками до святых мощей, и сперва как-то ещё соревновались – чей метод действенен, а потом просто махнули друг на друга рукой…
И прошло много лет, не стало ни отца, ни матери – не удивительно, что они так рано умерли, столько-то сил убив на нас… Честно сказать, я вовсе не считаю их действия рациональными… но это не значит, конечно, что я не люблю жизнь.
Можно, правда, спросить, жизнь ли это. Я неразлучен со своей мехой, потому что именно она поддерживает во мне жизнь. Её системы через множество кабелей соединяются непосредственно с головным и спинным мозгом, таким образом я управляю ею, таким образом она помогает мне. Я не могу находиться вне её кабины более двенадцати часов подряд, моё тело начинает умирать, поэтому я даже спать предпочитаю в ней. Она спасает меня.
А его спасает земля. В самом прямом смысле. Он жив и даже практически здоров, пока живёт вот здесь, в этой богом забытой деревеньке, «на земле предков». Копается в огороде, держит гусей, плетёт всякую фигню из бересты, ходит в местную церковь и на могилы матери и бабки с дедом. Стоит ему выйти за её пределы – ну по крайней мере, за пределы окружающих угодий, условно относящихся к деревне – как с ним будет то же, что со мной, когда я долго нахожусь вне своей мехи. В городе он умрёт.
– А вот интересно, - улыбнулся дед Макар, - сравнить, у кого из вас мышцы побольше будут.
А вот вопрос, да. У брата тут агрофитнес – с лопатой против не помню уж опять, скольки соток этого кошмарного огорода – это кое-что. А у меня – спортзал и меха. Всё-таки множество действий я изо дня в день совершаю вполне себе физически. Здесь, конечно, нет ни одного рычага или тумблера, который шёл бы сколько-нибудь туго, но общее количество и частота повторений необходимых движений это компенсируют.
– Как у воробья в коленках у нас, у обоих при чём, дед Макар.
– Ну-ну… В мою бы пору, малец, тебя к армии и близко не подпустили бы. А тут гляди-ка – летаешь, ещё и чего-то там постреливаешь… Прадед твой танкистом был, видать, в него ты…
Дед Макар – он не наш дед, он так, сосед. Наш дед умер уже, и меня, сколько жил, недолюбливал – видать, с отцом заодно. За его жизнь и методы. Ну да в своём отношении он не был одинок, и по сей день на меня в этой деревне смотрят… Ну, я затрудняюсь сказать, как на нечисть какую-то или мертвяка. Поэтому приезжать я стараюсь по ночам, показываться мало кому. Наверное, уж слишком страшно для чувствительных их сердец выглядят вкрапления металла и пластика в живом теле. Мне даже и представить-то сложно, как они это воспринимают, я живу среди людей, которые и не к такому привыкли. Ну, киборг… Подумаешь…
– Ну чистый Освенцим! – дед Макар шершавыми, заскорузлыми пальцами ощупывает мои острые локти, вся моя рука легко опоясывается в кольцо большого и указательного пальцев, - нешто совсем плохо в вашей армии с провиантом? Ох, вот задержался бы тут – уж мы б тебя откормили… Ну нельзя так, нельзя…
Спасибо, хоть в баньку больше не зовут.
– Его вот откармливайте, он точно такой же.
– Брат, а ведь ты людей убиваешь, - серьёзные глаза напротив, - и как тебе…
– Они меня тоже убить могу, лучше оно? И вообще, это плохие люди, и судьбу свою вполне заслужили.
– А кто такой ты, чтоб их судить? Ты что, бог, чтобы решать, кто должен жить, кто – умереть?
– А ты видел где-то в этом мире бога, который бы их судил? Буду я, не вижу, почему нет.
Брат оглянулся на иконы – старинные, тёмные, лики на них разве что интуитивно распознать можно.
– Что? Это, может, тебе бог и помог, а мне помогла моя машина. Каждому своё так что.
Дед Макар важно перекрестился, брат просто грустно вздохнул. Он знает, что я никогда его не винил в том, что мы такие разные, и никогда не стремился увеличивать эту пропасть между нами. Да куда её увеличивать-то… И каждый раз после таких визитов я обещаю себе, что следующий будет очень не скоро, ну и неспокойная в военном плане обстановка помогает мне держать обещание. И они тут, слушая новости по радио – в избушке егеря ли, или по приёмникам на солнечных батарейках, которые у некоторых тут есть – понимают, в какое время мне не до визитов к ним, а когда меня ещё можно ожидать. Правда, название моей мехи они так и не запомнили… Ну да многие дикторы его тоже не помнят.

И вот мне пора в обратный путь. Ну, лучше уж затемно, так меньше внимания привлеку. Снова расстраиваются, что я почти ничего не съел, пихают узелки с собой. Не отказываюсь – что не смогу сам, то отдам кому-нибудь там у нас, кто с нормальным желудком. Им так жаль, что я не могу переночевать – как будто просто спать в одном помещении, это что-нибудь даёт. Ладно бы ещё, если не спать, разговаривать… Да и вряд ли я смог бы уснуть здесь, в настолько непривычных для меня декорациях.
Меня провожают. Мгновенно разлаялись бдительные собаки, выглядывают из-за занавесок любопытные соседи. Вот ещё и за это меня в деревне не любят – прихожу и ухожу как тать в нощи.
Моя меха ждёт меня в поле за деревней. Сюда брат дойти ещё может, но к мехе, впрочем, приближаться не решается – всё нормально, я с ним в церковь тоже не ходил. Я и вообще некрещеный – как-то отец не нашёл такой надобности. Он и сам не был крещёным, поэтому за упокой тут за него не подают, просто молятся дома.
– За что же господь так наказал твою душу…
– Каждый сам наказывает свою душу, - возражает дед Макар.
– Да прекратите! Что такого страшного происходит в моей жизни? Живу, дышу… Не хуже, чем вы, а вообще лучше, представить не могу, как вот так – без телевизора, интернета, и с удобствами на улице! Чем вы развлекаетесь-то тут? Только не говорите про частушки и посиделки, тьфу!
– Зато ты привязан к машине, как пёс к конуре!
– Она у меня – мобильная! Мобильная – ты понимаешь, что это значит? Я вот могу к тебе в гости приходить, а ты ко мне – нет! Это ты со своей земли драгоценной никуда не денешься. Ну разве что, может, попробуешь, как Дракула, с собой гроб с землёй возить?
Захлопывается кокпит. Перемигиваются индикаторы на панели. Инициализация. Запуск. Мягко соединяются кабели. И течёт по ним ток, преобразуя мои импульсы в команды машине. Кабина – больше, чем дом… Гнездо наше в небе… Ну здравствуй, родная, вот я и вернулся…
В чём ещё я никогда не стал бы попрекать брата – в который раз обдумывал я, взлетая над сонным лесом и затерянной деревенькой – так это что я ведь тут, в небе, в клубке огня и железа, сражаюсь за мир… За мир и для него тоже. И не потому, что могу нарваться на какие-то возражения, да обязательно нарвусь. А потому, что об этом и говорить-то ни к чему. Так же, как о братской любви и раздельном и таком унылом детстве. Хотя, он иногда говорит… Ну, он имеет право.
Вот так мы и поделились – ему земля, мне небо. Ему прошлое, мне будущее… Хотя тут не совсем верно, и он и я назовём это настоящим. Ему – лопата, мне – пушка, ему – природное, мне – искусственное. Не мы такие, жизнь такая. Какая бы она ни была – мы любим её…

@темы: Творчество