St. Byron
Ты моя трава... ой, тьфу, моя ива(с) // Дэвид Шеридан, психологическое оружие Альянса
О чём можно думать, глядя на цветущие яблони? О том, если б можно было послать эти яблони - нет, не фото и даже не живые цветы имея в виду, а саму их свежесть, само буйство их цветения - туда, где тебе так не хватало всего этого... Но по этой реке ничто не течёт вспять, ничто и никогда.
О том, как твой голос пытается звучать в голове, когда срочно нужно занять уже этой самой несокрушимой веры. О том, что если б можно было рассказать эту самую веру раз за разом - как никак не заживает язык у Мони, как психует и пускает слюни Бэла, когда чистишь ей уши, как в 8 утра будит своими песнями Севда, сообщая, что она, видите ли, в туалет сходила, как истошно голосит в клетке Мелхола, как совершенно невозможно обработать в одну харю что бы то ни было Алариху, как херово, что спёрли котоловку и покупка новой чот не особо предвидится пока, как мы вообще едва сводим концы с концами, как доброжелатели с анонимками перекрывают нам кислород, как "иногда, возвращаясь с работы, мне хочется просто сдохнуть"... То нет, точно не об этом. Тебе своих проблем что ли было мало, только этого не хватало. Мне хотелось бы говорить о хорошем. Оно в нашей жизни определённо было. Сейчас только найду, чем питать-то её, несокрушимую веру в победу...

@темы: "Поехали!" - скомандовала крыша